Я не вздрогну от холода дня,
И во взгляде не прячется грусть,
Ты же рядом и я не одна,
Прикоснуться к тебе не боюсь.
Парк всё тот же, не та же листва,
И не шёпот в листве — идёт дождь,
И не музыка, звук волшебства,
Что же это? Любовь, не любовь?
И не мелко уж дождь моросит,
Ты твердишь: — Это не пройдёт,
Ведь не просто огонь в нас горит,
То не осень, весна к нам идёт.